© 2015 Txema Rodríguez

Txema Rodríguez

Vivimos de escritos y morimos de tachaduras. Edmond Jabès Entre las paredes del trinquete de Pelayo hallé respuestas a algunas preguntas sobre lo que sea ser valenciano. Y también respecto a la naturaleza profunda de estas gentes de sangre impura, …


Supongamos un cielo colapsado por neutrones, surcado de agentes nerviosos, compuestos orgánicos de fósforo, una lluvia de ántrax, una cortina de cloro. Un apocalipsis silencioso, leve, con cuerpos cayendo sin causa aparente. Una despedida sin sangre ni sonido, solo rota …


Los trastornos obsesivos tienen sus ventajas y sus inconvenientes. Soy repetidor, ritualizador mental, numeral, atormentado y perfeccionista, según la clasificación de averías aceptada por eso que llaman mundo civilizado. Gracias a estas habilidades en ocasiones llego a los sitios con …


Toros en diciembre. Un cambio climático. El Soro vuelve a su pueblo, Foios, un poco al norte de Valencia, metido entre naranjos. Se anuncia la primera corrida de la historia de la localidad, en una de esas estructuras metálicas sobre …


Me hago la pregunta. No soy el primero, claro. Parece haber muchas respuestas, supongo que casi todas válidas; no deja de ser un asunto personal. Se puede hacer una lista: Se corre para competir/ganar (necesidad de compensar inferioridades), para alcanzar …


No recuerdo el día con exactitud. Sé que jugaba Javi y que recibí un pelotazo suyo en la sien que me tuvo una semana acariciándome el cráneo. De aquel modo supe que se trata de un juego colectivo que incluye …


De pronto, apoyado en la fría pared del palco, en el rincón, esperando una tenue luz, el inicio de la danza, un movimiento al que apuntar el objetivo, recordé a mi viejo profesor, encorvado y gris, citando a Marcial, creo …


You cannot run faster than a bullet Idi Amin Una bala enorme rompe la barrera del sonido y acto seguido, a unos cientos de metros, un pequeño conejo corre atolondrado en busca de un refugio. El impacto del proyectil levanta …


-Si no te gusta la idea de un Dios masculino -dijo Mitchell- ¿por qué reemplazarla por la de un Dios femenino? ¿Por qué no librarse de la idea total de una divinidad con sexo? fragmento de La trama nupcial, de …


Lanzarse objetos debe de ser la forma más primaria de comunicación no verbal. También el primer arranque de la guerra, desde las antiguas ciudades sumerias de Lagash y Umma, donde los investigadores sitúan la primera, hasta las intifadas actuales con …


Si eres una diva, haces así o asá con un pañuelo de lunares para solucionar cualquier problema. Si te anuncian como señora, Ms Lauryn Hill, y eres la madre un puñado de hijos y también la del hip-hop, puedes hacer …


Tal vez vienes de la tierra húmeda y verde. De ese lugar habitado por lombrices de anillos brillantes. Una boca por un extremo, un culo por el otro. Tal vez procedes de otro país, eso no es relevante; en el …


Sin razón aparente me siento ante el ordenador y comienzo a archivar las imágenes del pasado Festival Internacional de Benicàssim (FIB) y comienzo a guardar algunas en color. Es un capricho que no me suelo permitir porque me siento más …


Crónicas del FIB. Día 4 Los caminos de la belleza resultan estraños. El hombre del cuello largo me sonríe mientras disfruta con la descacharrante música de The Presidents of the United States of America, nos hemos visto un par de …


Crónicas del FIB. Día 3 Algo extraño ocurre esta noche en la que Cat Power ya no luce esa lánguida melena con flequillo bajo la que corrían tristes las notas del Sea of love, único éxito de Phil Phillips. Ya …


Crónicas del FIB. Día 1 En el algún momento el asunto se fue de la manos. Contaba con ello en este regreso a un FIB desconocido, poblado por ingleses pasados de vueltas, nigromantes pálidos, excesivos, de mal beber y peor …


El tipo que clausura el festival Marenostrum es un dj que se llama Quintino y tiene aspecto de holandés criado en barrio pijo. Jura desde lo alto del escenario no haber visto nada como el público valenciano. Me he liado …


Cuando era crío una infección me dejó el tímpano dañado. Envuelto en decibelios, la vieja herida trasforma mi cerebro en una lavadora vieja. No es la primera vez, ni será la última. Me crujen los huesos. La tierra tiembla. Ya …


Llueve agua por la mañana y llueven flores por la tarde. Bajo ella, al mediodía, resbala el pueblo y juegan los niños al ritmo de unos tipos vestidos de trogloditas, bajo ellas, a media tarde, pasa la bella y enorme …


Toda explicación resulta inútil, lo es cada intento de frase, cada balbuceo. O tal vez no. Construimos la vida a partir de esos fracasos inevitables, sórdido en ocasiones. ¿Qué vemos, en realidad? ¿Hacia dónde señalamos con la linterna en la …


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